Ph. Francesca Woodman
E’ il silenzio il mio luogo per eccellenza, quello che non delude mai né annoia perché sa parlare sempre con parole nuove, diverse. A volte mi domando come ti sia possibile vivere senza di me ed è il silenzio a rispondere da quel mondo parallelo che ruota a fianco della realtà. E’ una sorta di bolla esistenziale, impenetrabile per chiunque, lì dentro ci sta tutto. Il tempo trascorso insieme, le lettere scritte, le passeggiate fatte, i letti disfatti, i sorrisi, le lacrime, la gioia e la rabbia. Non riusciamo quasi mai ad incontrarci, spesso quando arrivo tu sei appena uscito ed io ti sento ancora, nell’eco delle parole sussurrate a mezza voce per non incrinare le pareti sottili, nel vapore del tuo respiro, nel ronzio della tua mente che pensa, ricorda e fatica ad andarsene, si attarda sempre un po’ più del tuo corpo al quale basta compiere un passo per allontanarsi. Spesso fingo che tu sia lì ad osservarmi, nascosto da qualche parte come quando io mi nascondevo dentro l’armadio dove appendevamo le nostre coscienze per non stropicciarle, in una stanza che era di tutti e di nessuno. Ho guardato la tua fotografia, ho ingrandito con le dita i tuoi occhi, quanto possibile, con una furia disperata, per trovarti, per trovarmi, ancora.
It’s silence, my place par excellence, the one that never disappoints either bores because it can speak always with new, different words. Sometimes I wonder how you can live without me and it’s silence to respond from that parallel world that revolves at the side of reality. It’s a kind of existential bubble, impenetrable to anyone, there is everything. The time spent together, the letters written, walks made, beds unmade, smiles, tears, joy, anger. We can’t hardly ever meet, often when I arrive you’re just out and I still hear you, in the eco of the words whispered in a half whisper so as not to undermine the thin walls, in the steam of your breath, in the buzzing of your mind thinking, remembering and struggling to leave, it always lingers a bit more than your body which just take a step to get away. I often pretend that you’re there watching me somewhere as when I was hiding in the closet where we hung our consciences not to rub them, in a room that belonged to everyone and to anyone. I looked at your photo, I zoomed with my fingers in your eyes, as much as possible, with a desperate fury, to find you, to find me, yet.
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